Se iba acercando la tarde
de aquel día de primavera.
Unos negros nubarrones,
presagiaban la tormenta.
En el campo los sembrados,
en los patios las macetas.
en las mocitas el garbo,
y en las fuentes, la belleza.
¿Qué ocurrirá si no amáina
el ímpetu con que llega?.
¿Arrasará los sembrados?
¿los convertirá en cepas
los árboles que ha poblado
de ramas la primavera?
Temor, ansia, larga espera
transcurre por nuestras mentes,
a medida que se acercan
los vientos intermitentes
y las descargas eléctricas.
Ya es una realidad.
Ya está lloviendo sin tregua.
Ya las aves asustadas
vuelan y vuelan y vuelan,
en busca de algún refugio
que evite las consecuencias.
Ocurrió con mucha prisa
dejando múltiples huellas,
de tal forma o de tal guisa
que inundó parques y vegas.
Los sembrados asolados,
muertas dejó las macetas,
y en las mocitas, el garbo
fue trocado por tristeza.
Todo el invierno aguardando
que llegue la primavera;
pero por Dios que no llegue
la destructiva tormenta.
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F. Valladares Ortiz
F. Valladares Ortiz
